Cenex deja Poseidón.

¿Cómo se llama eso de sudar cuando llenas tu nombre?

Cuando salí, no guardé memorias.

Cuando salí y sané un poco,

me dieron fechas para cumplir.

Para llegar a la oficina, tuve que caminar

por una avenida colmada de escuelas-

cáscaras, ahora párquines privados,

ahora pedía direcciones,

ahora seguramente llegué.

Es difícil saber si primero fui mi propio extraño

o el de las especies invasivas. El sapo concho se trajo

para matar los parásitos de la caña. Ahora es nuestro, operático

sexual, plisado con forúnculos. Consume comida de gato

y se une a las palomas y las gallinas.

Los extraños que se mudaron traen un ocelote

que esperan poder criar en una finca vacía.

Están acurrucados en pueblos asaltados.

Decirle asentadores es confesar la permanencia.

Cuando me fui de Poseidón, no reconocí

los edificios. Los demás se quedaron atrás

para el entrenamiento o murieron en salas

de operación o huyeron y fueron devorados

por los órganos musicales y el miedo.

Pero supe que, si quería abrir camino

en nuestro mundo recién descubierto,

tendría que asumir el olvido a diario.

Que me perdonen las viejas deidades

por perdurar.