Gräber/Graves

From here into the north, the ways are

dry. Yellow grass,

thirst in the roots. In the hearts.

It's all simple, but false.

   

When I try to think history,

the enormous vertebrae

of the dinosaur behind the purple beeches

in Invalidenstrasse,

Bismarck in marble,

and Benn, a nameplate on Bozener, lifeless.

   

In the depths of the bunkers

on Potsdamer Platz in Berlin

are the shoes of Hitler's favorite horse.

Profile of power: armor and helmet.

In our pants pockets, we crumple

the banners. Full of satisfaction

we hear the flags splinter

in the fabric's darkness.

   

Don't forget the poets' loaded dice.

When iron rules again,

we will have to console ourselves,

adorn stones with smaller stones,

the heart with water.

   

* * *

Von hier in den Norden sind die Wege

trocken. Gelbes Gras,

Durst in den Wurzeln. Im Herzen.

Alles ist einfach, aber falsch.

   

Wenn ich versuche, Geschichte zu denken,

die riesigen Wirbelknochen

des Sauriers hinter den Blutbuchen

in der Invalidenstraße,

Bismarck in Marmor,

und Benn, ein Klingelschild in der Bozener, leblos.

   

In den Tiefen der Bunker

des Potsdamer Platzes in Berlin

liegen die Hufeisen von Hitlers Lieblingspferd.

Profile der Macht: Harnisch und Helm.

In der Hosentasche zerknicken wir

die Standarten. Voll Genugtuung

hören wir die Fahnen splittern

im Dunkel des Stoffs.

   

Vergeßt nicht die gefälschten Würfel der Dichter.

Wenn die Eisernen wieder herrschen,

werden wir uns trösten müssen,

Steine schmücken mit kleinen Steinen,

mit Wasser das Herz.